Parler français, mais être entendu différemment

Accent, insécurité linguistique et regard social : de l’enfant qui hésite à parler à l’adulte que sa voix continue parfois d’identifier

Une phrase entendue dans ma classe

Il y a une remarque que plusieurs élèves m’ont déjà faite :

Bien que je sois en désaccord partiel avec cette phrase, elle est souvent prononcée sans hostilité. Elle peut même être pensée comme un compliment.

C’est précisément ce qui la rend intéressante.

Pour qu’elle fonctionne comme un compliment, il faut implicitement considérer qu’une manière de parler français serait socialement préférable à une autre.

Le paradoxe va plus loin : cette remarque peut venir d’élèves eux-mêmes issus de l’immigration.

À d’autres moments, certains élèves me rappellent mes origines. D’autres s’amusent à reproduire certaines de mes intonations ou certains traits de prononciation.

Ces expériences personnelles ne constituent évidemment pas des preuves scientifiques. Une imitation peut être affectueuse, humoristique ou moqueuse selon le contexte.

Mais elles soulèvent une question qui dépasse largement mon expérience :

Le premier malentendu : confondre parler et penser

Lorsqu’un enfant arrive en France avec une maîtrise insuffisante du français, nous identifions immédiatement son problème : il faut lui apprendre la langue.

C’est vrai.

Mais c’est incomplet.

Certains enfants disposent d’une langue familiale parfaitement fonctionnelle pour la vie quotidienne sans avoir nécessairement développé dans celle-ci le registre académique correspondant aux exigences scolaires françaises.

Dans le même temps, leur français est encore en construction.

Ils peuvent alors connaître une situation particulièrement inconfortable :

comprendre davantage qu’ils ne parviennent à l’exprimer.

C’est ici que commence un risque pédagogique majeur.

Un élève cherche ses mots.

Il produit des phrases simples.

Il comprend imparfaitement certaines consignes complexes.

Il hésite lorsqu’on lui demande d’expliquer son raisonnement.

Ce que nous observons est une difficulté linguistique.

Mais ce que nous pouvons être tentés d’inférer est une difficulté cognitive.

Or :

À l’école, certains élèves doivent résoudre deux problèmes à la fois

Prenons un problème de mathématiques, de sciences ou de technologie.

L’élève doit comprendre la situation, sélectionner les informations utiles, établir des relations et construire une réponse.

Mais l’élève encore fragile en français doit simultanément accomplir une autre tâche :

transformer son raisonnement en français scolaire.

Il doit comprendre précisément la consigne, mobiliser le vocabulaire adapté, organiser syntaxiquement son explication et éventuellement surveiller sa prononciation.

Et une troisième tâche invisible peut s’ajouter :

anticiper le regard des autres.

La performance visible par l’enseignant ne dépend alors plus seulement de la compétence que celui-ci voulait initialement évaluer.

On pourrait résumer cette idée ainsi :

Ce n’est pas une formule psychométrique. C’est une précaution pédagogique.

Quand parler commence à coûter

Une première erreur de prononciation fait rire.

Puis une deuxième.

Un camarade reproduit une intonation.

L’enfant commence progressivement à anticiper ce qui pourrait se produire lorsqu’il prendra la parole.

La difficulté initialement linguistique peut alors acquérir une dimension affective.

Le mécanisme hypothétique devient :

Les recherches consacrées à l’anxiété en langue seconde montrent effectivement une relation entre anxiété linguistique, confiance et volonté de communiquer.

Cela donne au silence une signification pédagogique nouvelle.

Un élève qui ne lève pas la main ne signifie pas nécessairement :

Il peut parfois signifier :

L’accent : quand une voix devient une information sociale

L’enfant apprend alors quelque chose qui ne figure dans aucun programme scolaire.

Toutes les manières de parler français ne sont pas socialement perçues de façon identique.

Certains accents évoquent immédiatement une région.

D’autres une classe sociale.

D’autres encore une origine étrangère réelle ou supposée.

La variété considérée comme la plus « neutre » bénéficie d’ailleurs d’un privilège singulier : ses locuteurs peuvent finir par être perçus comme n’ayant pas d’accent du tout.

Il apparaît alors une asymétrie :

C’est ici que la phrase entendue dans ma classe prend tout son sens :

Elle indique que des adolescents savent déjà associer certains indices phonétiques à une origine et qu’ils peuvent leur attribuer une valeur sociale.

Même lorsqu’ils sont eux-mêmes issus de l’immigration.

La hiérarchie n’a donc plus nécessairement besoin d’être imposée de l’extérieur.

Elle peut être apprise puis reproduite par ceux-là mêmes qu’elle pourrait concerner.

Cela ne signifie pas que ces adolescents rejettent leurs origines. L’humour, l’appartenance au groupe, la recherche de distinction ou le jeu avec plusieurs identités peuvent également intervenir.

Mais ils ont déjà compris une règle sociale essentielle :

notre façon de parler peut modifier la façon dont nous sommes perçus.

Quand le cinéma et l’humour donnent un visage aux accents

Cette hiérarchisation ne naît évidemment pas uniquement à l’école.

Pendant des décennies, cinéma, télévision, sketches et désormais réseaux sociaux ont utilisé les accents comme des raccourcis permettant de caractériser immédiatement un personnage.

Quelques sons peuvent suffire pour évoquer le provincial, le bourgeois, le populaire, l’étranger, le parent immigré ou le jeune de banlieue.

Les accents associés aux populations maghrébines et subsahariennes ont eux aussi régulièrement constitué un ressort humoristique.

Le problème n’est pas de considérer que rire d’un accent serait nécessairement discriminatoire.

La question est beaucoup plus intéressante :

Si la caricature fonctionne, c’est qu’elle rencontre une représentation déjà disponible dans l’imaginaire collectif.

L’accent n’est alors plus seulement entendu.

Il est interprété.

Le regard social ne disparaît pas nécessairement en quittant l’école

On pourrait penser que le problème se résout naturellement avec le temps.

L’enfant apprend le français.

Il grandit.

Il obtient des diplômes.

Il entre dans la vie adulte.

Pourtant, les discriminations liées à l’origine restent objectivement mesurables.

Ces résultats doivent être interprétés correctement.

Or la voix possède une caractéristique particulière.

Elle peut rendre audible une origine réelle ou supposée.

Des recherches expérimentales consacrées aux accents montrent précisément que la manière de parler peut influencer l’évaluation professionnelle d’un candidat.

L’enfant qui avait compris que sa voix pouvait provoquer des réactions dans la cour de récréation peut donc découvrir, devenu adulte, que cette question n’était pas exclusivement scolaire.

L’enfant grandit. La mémoire du regard peut rester.

C’est probablement l’aspect le plus discret du phénomène.

Un adulte peut désormais maîtriser parfaitement le français.

Il peut posséder un vocabulaire riche, des diplômes et une expertise professionnelle.

Et pourtant continuer à surveiller sa manière de parler dans certaines situations.

La question intérieure n’est alors plus :

« Est-ce que je sais parler français ? »

Elle peut devenir :

La différence est fondamentale.

La compétence linguistique peut avoir considérablement progressé tandis que demeure une vigilance sociale autour de la parole.

Certains adultes chercheront à neutraliser certains traits de leur accent. D’autres adapteront davantage leur vocabulaire ou leur prononciation selon l’interlocuteur.

Cette adaptation n’est pas nécessairement problématique : nous changeons tous de registre selon les situations.

Elle le devient lorsqu’une personne finit par ressentir que cette transformation constitue une condition pour être considérée comme légitime ou compétente.

Cette question peut survivre longtemps après la disparition des difficultés linguistiques initiales.

Mais l’histoire ne se termine pas nécessairement par l’effacement

Il serait tout aussi faux de présenter ces enfants comme condamnés à devenir des adultes linguistiquement insécurisés.

Les trajectoires peuvent être très différentes.

Certains adaptent leurs registres avec une grande aisance.

Certains développent plusieurs identités linguistiques complémentaires.

D’autres finissent par assumer pleinement leur accent.

D’autres encore transforment leur plurilinguisme en ressource professionnelle, culturelle ou intellectuelle.

Cette possibilité est fondamentale.

L’objectif ne devrait pas être de fabriquer des adultes dont on ne pourrait plus entendre l’origine.

Il devrait être de construire une société dans laquelle :

Retrait ou opposition : deux réponses possibles, jamais deux destins

Les effets psychologiques ne prennent pas non plus une forme unique.

Chez certains jeunes, l’insécurité peut s’intérioriser :

Chez d’autres, frustration et sentiment de rejet peuvent favoriser des réactions externalisées :

Des recherches longitudinales sur des adolescents migrants montrent effectivement que certains stress liés à l’acculturation et aux expériences discriminatoires sont associés aussi bien à des manifestations internalisées qu’à des comportements externalisés.

Mais la formulation doit rester rigoureuse :

Ce sont les mécanismes intermédiaires, les trajectoires individuelles et l’environnement qui doivent être étudiés.

L’opposition peut parfois constituer une stratégie psychologique de protection :

rejeter avant de se sentir rejeté.

Comprendre ce mécanisme ne signifie évidemment pas excuser la violence ni renoncer à la règle.

Cela signifie qu’un comportement visible peut posséder une histoire invisible.

Et le bégaiement ?

Cette question exige également de la prudence.

On ne peut pas affirmer que l’immigration, un accent ou une expérience discriminatoire provoquent un bégaiement clinique.

Le bégaiement est un trouble complexe de la fluence qui ne se réduit pas à l’anxiété.

En revanche, hésitations, blocages situationnels, anxiété communicationnelle et évitement de la parole peuvent être accentués dans certaines situations sociales.

Un élève peut donc s’exprimer très différemment devant toute sa classe et lors d’un échange individuel sécurisant.

Encore une fois :

Alors, que peut faire l’école ?

L’école ne supprimera pas à elle seule les hiérarchies sociales et les discriminations.

Mais elle dispose d’un pouvoir considérable :

1. Dissocier autant que possible langage et raisonnement

Lorsqu’on évalue une compétence scientifique, mathématique ou technique, permettre temporairement à l’élève de passer par un schéma, une manipulation, un calcul ou quelques mots-clés peut aider à identifier ce qu’il a réellement compris.

Il ne s’agit pas de renoncer à l’apprentissage du français académique.

Il s’agit d’enseigner progressivement deux choses :

raisonner et verbaliser précisément son raisonnement.

2. Ne pas confondre accent et intelligibilité

Demander à un élève de reformuler lorsqu’on ne le comprend pas est légitime.

Lui transmettre implicitement qu’il devrait perdre son accent pour être pleinement légitime ne l’est pas.

3. Protéger la prise de parole

Une moquerie répétée sur la prononciation peut sembler insignifiante à celui qui l’entend occasionnellement.

Pour celui qui doit parler chaque jour devant le même groupe, son effet peut être différent.

Créer un climat où l’erreur linguistique n’entraîne pas automatiquement l’humiliation est donc une condition d’apprentissage.

4. Valoriser le plurilinguisme sans le folkloriser

Parler plusieurs langues n’est pas uniquement une difficulté à gérer.

C’est également une expérience cognitive, culturelle et sociale.

Valoriser cette pluralité ne signifie pas enfermer l’enfant dans ses origines, mais reconnaître les ressources qu’il possède déjà.

Protéger l’élève, mais aussi l’adulte qu’il deviendra

Un accent peut raconter une région.

Une famille.

Une migration.

Plusieurs langues.

Une histoire personnelle.

Mais il ne raconte pas l’intelligence.

Il ne mesure pas la compétence.

Il ne prédit pas la valeur professionnelle.

Et surtout, il ne nous dit pas tout ce que la personne aurait été capable d’exprimer si elle s’était sentie parfaitement libre de parler.

C’est peut-être là que réside notre responsabilité pédagogique la plus importante.

Nous devons évidemment apprendre à l’enfant le français, enrichir son vocabulaire, développer sa syntaxe et l’amener vers une expression exigeante.

Mais nous devons simultanément protéger quelque chose de plus fragile :

Car lorsqu’un enfant commence à croire qu’il vaut mieux se taire que risquer d’être jugé sur sa manière de parler, la difficulté n’est déjà plus seulement linguistique.

Elle devient psychologique, scolaire et sociale.

Et lorsque cet enfant devient adulte, l’enjeu n’est plus seulement de savoir s’il maîtrise parfaitement le français.

Il est de savoir s’il se sent suffisamment légitime pour prendre la parole sans avoir à effacer une partie de lui-même.

L’école n’enseigne donc pas seulement à parler.

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En 2007, lorsque j’ai découvert De la cité à la city , je n’ai pas seulement rencontré un parcours. J’ai rencontré une possibilité.

À travers ce récit, j’ai compris — sans encore pouvoir le formuler — qu’un homme pouvait sortir de la place qu’on lui assigne. Qu’il pouvait refuser d’être réduit à son origine, à son environnement, à ce que les autres avaient déjà décidé pour lui.

Mais avec le recul, je réalise que cette question dépasse largement un parcours individuel.

Car au fond, nous sommes tous confrontés, à un moment ou à un autre, à cette même tension :
sommes-nous condamnés à être ce que nous avons reçu, ou pouvons-nous devenir autre chose ?

Le temps nécessaire pour devenir lucide

Treize ans se sont écoulés avant que j’écrive Parcours du combattant, tel père tel fils.

Treize ans pendant lesquels je n’ai pas seulement vécu.
J’ai accumulé des expériences, des épreuves, des doutes, mais surtout une chose essentielle : du recul.

Et aujourd’hui, je comprends que ce temps n’était pas un retard.
C’était une nécessité.

Parce que cette question — devenir soi — ne se résout pas dans l’instant.
Elle exige du temps, de la confrontation, parfois même des échecs.

Nous croyons souvent que notre vie se joue dans les événements.
Mais en réalité, elle se joue dans la manière dont nous les comprenons après coup.

C’est cela que ces treize années m’ont appris.

Le combat que nous menons tous

Quand j’ai écrit Parcours du combattant, tel père tel fils, je pensais raconter mon histoire.

Mais en avançant dans l’écriture, j’ai compris que ce combat n’était pas uniquement le mien.

Le “parcours du combattant”, chacun le connaît à sa manière :

• dans les difficultés sociales
• dans les obstacles professionnels
• dans les blessures personnelles
• dans les attentes familiales

Mais la seconde partie du titre, tel père tel fils, ouvre une autre dimension, plus universelle encore.

Car nous héritons tous de quelque chose.

D’une histoire.
D’un nom.
D’un regard.
D’un modèle, parfois présent, parfois absent.

Et que l’on le veuille ou non, cette filiation nous structure.

Alors la vraie question n’est pas simplement :
comment réussir ?

Mais plutôt :
comment devenir soi sans être prisonnier de ce que l’on a reçu ?

Sortir de sa condition ne suffit pas

Longtemps, j’ai pensé que le combat principal était extérieur :
sortir d’un cadre, s’élever, trouver sa place.

C’est ce que montre De la cité à la City.
Et c’est une étape essentielle.

Mais avec le temps, j’ai compris que ce n’était qu’une partie du chemin.

Car on peut changer de statut sans se transformer intérieurement.
On peut réussir sans se comprendre.
On peut avancer sans se libérer.

Le véritable enjeu n’est pas seulement social.
Il est intérieur.

Il concerne ce que l’on fait de son passé, de ses blessures, de ses héritages visibles et invisibles.

Quand l’histoire personnelle devient une structure humaine

C’est ce passage qui m’a conduit vers Destins croisés.

Avec ce livre, je n’ai plus voulu simplement raconter ce que j’avais vécu.
J’ai voulu comprendre ce que ce vécu représentait.

Car derrière chaque histoire individuelle, il y a des structures plus profondes :

• la relation entre les générations
• la peur de reproduire
• le besoin de se libérer
• la difficulté d’aimer sans répéter
• la tension entre fidélité et émancipation

À travers les personnages, à travers les trajectoires croisées, j’ai cherché à montrer que ce que nous vivons n’est jamais uniquement personnel.

Nous portons tous des fragments d’histoires qui nous dépassent.

Et parfois, sans même nous en rendre compte, nous rejouons ce que nous n’avons pas choisi.

Ce que mon parcours révèle, au fond

Avec le recul, je ne vois plus ces trois livres comme des étapes isolées.

Je les vois comme les trois moments d’un même mouvement :

• comprendre que l’on peut sortir de sa condition
• affronter ce que l’on porte en soi
• transformer cette histoire en compréhension plus profonde

Mais ce mouvement n’est pas le mien seulement.

Il est celui de tout être humain confronté à lui-même.

Nous passons tous, d’une manière ou d’une autre, par ces phases :

• vouloir s’en sortir
• se confronter à son passé
• chercher du sens

Devenir l’auteur de sa propre histoire

Si je devais résumer ce que l’écriture m’a appris, ce ne serait pas simplement à raconter.

Elle m’a appris à me situer.

À comprendre que nous ne choisissons pas d’où nous venons,
mais que nous avons une responsabilité dans ce que nous en faisons.

Car il existe une différence fondamentale entre :

• vivre une histoire
• et en devenir l’auteur

Et peut-être que là se trouve l’enjeu universel :

nous passons tous une partie de notre vie à subir ce que nous avons reçu,
avant de comprendre que nous pouvons, à notre tour, le transformer.

De la cité à la conscience, il n’y a pas seulement un changement de décor.
Il y a une prise de responsabilité.

Celle de regarder son histoire en face,
de l’assumer,
et, enfin, d’en faire quelque chose qui nous dépasse.

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